Selfiebørn

  • af
  • Aldersgrænse:
  • Publiceret: 9 nov. 2017
  • Opdateret: 15 feb. 2018
  • Status: Igang
Mette Thybo bor i Skive. Hun er 16 år gammel. Hun lever for memes, snapchat og der findes heller ikke noget bedre end instagramfiltre. Mange filtre. Selvom #nofilter nogengange er at foretrække, hvis altså bare lige lyset falder rigtigt. Søde fyre på tinder er også meget spændende, selvom hun er for ung til tinder. Niels Ejbo fra Aakjærskolen er fjorten år gammel. Han kan godt lide Nadja omme fra 8.c. Han er nok bare ikke sådan rigtigø god nok til at snakke med hende. Han er måske ikke sådan god nok i det hele taget. Men så er der den her meget sjove internetgruppe, “Skives Bedste Patter”, hvor det handler om at få likes på billeder, man har taget af pigers bryster, og den med flest likes vinder, og der kan han pludselig være god nok. // Bidrag til Mirror Mirror konkurrencen nr. 2, sociale medier. // Indeholder groft sprog, realistiske voldsscener, samt scener omkring psykologisk misbrug, der kan vække anstød eller triggers. //

31Likes
196Kommentarer
13453Visninger
AA

3. 2

 

FAMILIEN EJBOS LEJLIGHED

SKIVE MIDTBY,

10. NOVEMBERAFTEN 

 

 

Klokken er syv præcis. Niels glor ud gennem vinduet, ud på Frederiksgade, og over til skolen på den anden side. Novembermørket er sort, men gadelygterne skærer igennem med natriumgult. Ovre fra Åkjærhallen ude i højre side, kan han høre de dybe slag fra en elektronisk bas. Lydprøverne er begyndt. Dørene til novemberfesten åbner om en time. Han går tilbage til badeværelset, og skal igennem stuen for at komme derud. Han er i bar overkrop, og hans hud er bleg og spændt næsten sygeligt udover buler af skinneben. Han æder og æder og æder, men det hjælper ikke rigtig på noget, og det gør det heller ikke at løbe. Hans arme er alt for lange og hans ben alt for tynde og hans brystkasse alt for flad. 

  Niels, du er kun fjorten. Det der, det' slet ikke noget, du behøver at bekymre dig om. Alt det skal nok komme.

   Hvorfor fuck ser de andre drenge så meget bedre ud, end han gør? Hvorfor er han så grim og tynd og slap? Han langer fat i telefonen, som aldrig forlader hans lomme. iPhone 6. Fødselsdagsgave fra foråret. Lidt flænget i den ene side af skærmen. Men ikke desto mindre er det hans bedste ven. 

   "Nej, hvor ser du nydelig ud! En flot ung mand!" siger mor fra sofaen bag ham. Han er ikke engang nået ud i køkkenet. En voldsom trang til at stønne presser op i hans mave, og han vender sig rundt imod hende. Han har lyst til at krympe sig langt væk. At blive til en myre, måske. Myrer er så små, at man ikke kan se hvor grimme de er. Sådan ville han også ønske, at han var.

  Stop det nu, mor. Det jo pis! 

  "Mor ... " 

  "Jamen det er du! Du er ved at se så voksen ud. Du ligner lidt ... " Så stopper hun. Niels løfter brynene. Han bliver varm i bugen. Det er som om nogen lige har stået og hældt en kedel med kogende vand ned gennem hans tarmkanaler. 

  "Hvem? Hvem er det jeg ligner?" 

  Mor ryster på hovedet, og kigger tilbage mod fjernsynet. Det er vist Barnaby eller noget andet røvsygt britisk, hun glor på. "Du ligner lidt en flot ung mand. Andet var det ikke." 

  "Jeg ligner far, eller hva'?" 

  "Niels, skat, det var jo ikke det, jeg sagde ... "

  "Men var det ikke det du mente?"

  Nu kigger hun på ham, og hendes grønne øjne er kolde spydspidser. "Ved du nu hvad, jeg vil ikke sidde og høre på den attitude. Det kan du godt gemme væk, og det nu! Ellers kan du blive herhjemme i aften, ka' du!" 

  Og så kan du ikke snakke med Nadja. 

  Hans mave synker, og det samme gør hans skuldre. "Undskyld. Selvfølgelig. Tak." 

   "Undskyldning godtaget." Hun smiler. Han smiler tilbage, men er ikke rigtig sikker på, at han mener det smil, han giver hende.

   Billeder smelter gennem hans tanker. En mand står midt på Frederiksgade i den lave januarsne. Aakjærskolens gård er i ryggen ad ham. Han har afklædt sig, og hans klunker dingler lidt. Han er totalt nøgen, men han ser ikke engang ud til at fryse. Der er et slags opsvulmet, vanvittigt blik i hans klare, grålige øjne. "Træer behøver ikke at have tøj på. Træer er frie til at være den de er. Jeg er et træ! Jeg er et træ!" Han råber det manisk, stemmen giver genklang mellem de tårnende husmure, og Niels står i kanten af porten, og han græder. 

  Han blinker billederne væk, og drejer sig rundt, så han igen har ryggen til mor. Han går ud på badeværelset og lukker døren. 

  Han synes stadigvæk at han kan høre den svage bas, selv gennem flere lag vægge, men måske er det bare noget han bilder sig ind. Bassen har sit eget sprog. Bassen fortæller ham om flotte piger og unge mennesker og om latter og om skumsprøjt henover mørklagte gymnastikplanker, og om en hævet DJ-scene midt på et gulv, og om en kold betontrappe, hvor Nadja måske sidder på kanten og 

  (græder)

   griner sammen med sine veninder. De sorte bukser poser løst ud ved hendes ankler, og minder lidt om diskoben fra halvfjerdserne, men det gør slet ikke noget, for hun er så skide dejlig

  (hun gider dig ikke)

  og mega smuk. 

   Men hvis hun nu sidder med sine veninder 

  (alene og græder)

  og griner med dem, er der så nogen måde han kan gå hen til hende og sige noget? Vil det ikke virke meget mærkeligt og pludseligt? Og hvis han nu alligevel formår at gå hen til hende, hvad fuck skal han så sige? Hvad siger man til en sød pige 

  (der ikke gider dig)

  som man sådan godt kan lide, altså bare sådan en lille smule? Hvad fuck siger man? Du har pænt hår? Jeg kan lide dine bukser? Du har et flot smil?

  Han kigger sig i spejlet. Den flade brystkasse og blege hud og de alt for tydelige ribben håner ham. Han tager en t-shirt på, og derefter en stram, brun trøje med hætte, bare for at skjule det lidt. Han tænder for musikken. Det er Hailee Steinfeld. Burde han skamme sig over at lytte til det? 

  (some girls ... feel best in their tiny dresses)

  Altså det handler jo om piger og pigeting, og det er måske også lidt tøset, og det er måske heller ikke "nu er jeg på vej til fest" musik 

  (har det godt har det lågsus')

   men det er jo musik og musik har ikke noget køn, og der er alligevel ikke andre end ham selv der ved at han står ude på badeværelset i Frederiksgade og lytter til det, og desuden, så ved han, at Nadja virkelig godt kan lide Hailee. Det er jo bare fordi, at Nadja kan lide det, at han også kan. Er det ikke? Nadja kan lide Hailee. Og det gør, at han har noget at snakke med hende om. Most Girls er hendes yndlingssang. Det kan han måske imponere hende med. Men det er ikke fordi han selv kan lide musikken. Det må ingen tro, for det er det ikke. Det er kun fordi Nadja kan. Selvom Hailee Steinfeld, og især Most Girls, er ret catchy, men det er kun på grund af Nadja! 

  Han finder voksen frem fra skabet ved siden af vasken, og masserer det ind i håret. Det tager lang tid, men det skal sidde perfekt, for når man tager til Aakjærfest, så skal 

  (Nadja se dig!)

  man altså virkelig gøre noget ud af sig selv. Det skal man bare. Hans arme ligner måske en orangutangs og hans hud ligner lidt Michael Jacksons, men hvis nu hans hår sidder godt, kan han se lidt bedre ud. Han kigger på sig selv efter et kvarter. Håret er gledet tilbage, og glitrer i det hvide lys. Nu finder han telefonen frem og han vender kameraet mod sig selv. Nej. Dårlig vinkel. Hans ansigt er for aflangt her, og han ligner lidt en agurk. Han løfter den lidt højere

  (hvem der bare har råd til en selfiestang)

  og tager endnu et billede, og så kigger han på skærmen, men nu ligner han bare et barn med et alt for stort hoved. Et lille grimt barn. Og hans arme er stadigvæk for lange. En underlig fortvivlelse begynder at suge luften ud af hans lunger. Tredje gang er lykkens gang, er det ikke det man siger?

  Kom nu, Niels

  (din grimme taber)

  det er altså ikke så svært at tage en selfie. 

  Han skråner telefonen lidt, og fokuserer nøje på sig selv, glemmer lidt sine arme og sine ben, og han løfter brynene op i panden på en sådan lidt Marcus og Martinus agtig måde, og det får han rynker af, og hey, de rynker, de ser egentlig lidt godt ud, gør de ikke? I hvert fald sammen med det der strittende hår. Ja. Okay. Så er det nu.

  CLICK.

   Han sætter det ind på snapchat, og begynder at klikke tommelfingeren henover tastaturet. 

  - så er man sgu klar til fest! 

   Han lader fingerspidsen hvile over fremad-pilen i det nederste hjørne. Han tøver. Ja okay, det kan godt være de der løftede panderynker vil se fine nok ud hos en, der har en flot krop. Men det har han jo ikke. Han er jo til grin, ikke? Folk, der ser det her billede på hans mystory og i deres snap-indbakke

  (alle dine venner og alle dem der går og bagtaler dig fordi du er så klam)

   vil bare se, hvor grim han er. Alma. Mathias. Jesper. Rune. Malthe. Hannah. Nynne. Nej. Gør det nu bare for helvedet. Gør det

  (selvom du er fucking grim)

  for måske vil de rent faktisk kunne lide det. 

  Han trykker på pilen, og derefter vinger han SEND TIL ALLE af og føjer den til sin story. Han trykker på fremadpilene igen. Nu er billedet ude! Ingen vej tilbage! Hans hjerte banker, og han forstår ikke hvorfor, og på en måde fortryder han det faktisk lidt, for han kunne sgu da egentlig godt have taget nogle bedre billeder, sådan, kunne han ikke? Men så igen ... 

  Han går fra snapchat og til Instagram. Han ser, at Alma Allerslev - Aller, som hun bare bliver kaldt i klubben - poserer i sine nye, store solbriller og op-til-navlen bukser. Hun laver fredstegn og kysmund og hendes brune hår er delt på midten og glider nedover hendes orange-beige sweatshirt. Filteret er det der Inkwell, som han aldrig selv rigtig har brugt, og det gør hende klarere og renere at se på. Hun skal også med til Aakjær. Billedet, kan han se, er lagt op for godt og vel en time siden. Det har fået 320 likes. 

   320 fucking likes.

  Rune har også postet noget. Niels når ikke at tjekke det, for der kommer en snap fra Malthe. Han går ind på den.

  Malthe glor neutralt på ham gennem skærmen. Nederst i billedet er der skrevet en sætning, der slår hans mave hårdt ind. 

  - Du ligner sgu en tøs XD 

  Niels løfter blikket over til spejlet. Håret, der er gledet tilbage og som glitrer, og den brunlige hættetrøje til at dække hans alt for tynde og asymmetriske krop. Ligner han en tøs? Gør han virkelig det? Fortvivlelsen suger mere i hans lunger, og det føles som flasker, der trækker sig sammen. Han kigger ned på snappen, der i samme øjeblik forsvinder, fordi de ti sekunder er gået. Hjertet banker endnu kraftigere, og det suser i ørerne. Han beslutter sig for at svare, og han tager et billede af sig selv med en strittende langefinger, og tilføjer teksten: hahahaha, så er vi to

   Han har knap nok sendt den første snap, før han får en anden, og denne er fra Aller. Hendes billede er af en hvid gipsvæg. Teksten siger: læksi <3 

  Så ligner han nok ikke en tøs alligevel. Hans lunger svulmer lidt mere op igen. Han rejser tilbage på Instagram, og scroller op. Rune har fået 200 likes på 50 minutter. Han har, ligesom Aller, solbriller på. Måske er solbriller vejen frem. Rune har til gengæld intet filter på. 

  Niels tager chancen, løfter telefonen, gør det samme med brynene som han gjorde før, sådan så panden får vandrette rynker, og så tager han et billede. Han bruger lidt tid på at udvælge det helt rigtige filter, og det ender med at blive det der Valencia, som giver billedet det der lidt brunlige, spanske look. Han skriver "partytime", og hashtagger #aakjær #skive #partylife #2017 og meget mere. Jo flere hashtags, jo bedre, ikke? Er det ikke sådan det er? Er det ikke sådan, man får likes? 

  Han ordner håret lidt mere. Tjekker telefonen efter fem minutter. Der er tolv notifikationer. Hans puls stiger og det suger i maven på en vægtløs måde, lidt som om hans fødder har løftet sig på gulvet og han er på vej op. Han svæver helt. Tyve likes på fem minutter. Det tegner godt. Han tager deo på. Tjekker telefonen igen. Stadigvæk kun tyve likes. Han forlader badeværelset, glider gennem stuen, og mor smiler til ham, og han smiler tilbage 

  (et træ jeg er et træ råber manden, og han breder armene ud og kigger op mod himlen, splitterravende nøgen)

  og skynder sig straks videre ind på værelset, for nu får han pludselig et koldt stik dybt i leveren. Han sætter sig på sengekanten, og tjekker Instagram. Notifikationerne forbliver fastlåste ved 20 likes. Også efter en halv time. Han sidder og glor på billedet, og det bliver han ved med. 

  Så ender han med at slette det. Det sletter bare ikke den der tomme, kolde gnaven, der borer sig gennem tarmene. 

  

  

 

 

Vær en del af Movellas nuFind ud a, hvad det er alle snakker om. Tilmeld dig nu og del din kreativitet og det, du brænder for
Loading ...