Forkullede hjertekamre

  • af
  • Aldersgrænse:
  • Publiceret: 26 aug. 2016
  • Opdateret: 26 aug. 2016
  • Status: Færdig
Men jeg bliver liggende mellem revnerne i vores knuste forhold. | Bidrag til "Fordi jeg elsker dig", valgmulighed et.

6Likes
7Kommentarer
335Visninger
AA

2. Brudstykker

Det første slag kommer ikke som en overraskelse, men denne erkendelse formår ikke at gøre den egentlige smerte ved kollisionen med knoer og kæbeparti mindre. Under normale omstændigheder er disse helt spæde morgentimer, hvor solen sniger sig ind over vindueskarmen og får din lille utopiske hær af kaktusplanter til at lyse i en sygelig, grøn farve, der, hvor jeg finder mig bedst tilpas. Mit ansigt er presset ned mod gulvbrædderne, og jeg forstår dig pludselig, når du klager over vores haltende støvsuger. Små bomuldskugler af sammenkrøllet støv kilder ubehageligt i næseborene, men bliver øjeblikkeligt overdøvet af fodsålens tryk mod mit baghoved. Du har dine sorte løbesko på, erfarer jeg, som jeg kæmper med at trække vejret gennem det vage mellemrum mellem mine læber og træets overflade. Det er en absurd observation, alt taget i betragtning, og jeg ved, du hader, når mine tankebølger ikke harmonerer med situationens alvor, men jeg finder det umuligt at lade være. 

 

Det er i disse øjeblikke, hvor jeg finder mig selv tynget ned mod brædderne, at jeg smager det. En varm, klistrende væske smyger sig rundt om min tungespids og farver støvpartiklerne i dybrøde penselstrøg. Klumpen i halsen vokser sig større og mere robust, som styrkede vreden i din stemme gradvist blokeringen af luftvejene, men selvom jeg har en tendens til at hælde mere til de digtende papirfolder frem for realitetssansen, må selv jeg komme frem til den konklusion, at dette højst sandsynligt ikke er sådan, virkelighedsbilledet tegner sig. Du skriger nu, og jeg har svært ved at beslutte mig for, hvad der er værst i den givende portrættering af vores forhold: de faktiske slag eller dine verbale vendinger, der langsommeligt smyger sig ned omkring rygsøjlen og efterlader mig med en ubehagelig kvalme. Jeg hader, når du skriger.

 

Min bror fortalte mig, efter jeg endelig havde ladet følelserne flyde ud over mine barrikaderede tårekanaler og hævede underlæbe, at fejlen lå mellem mine knoglede fingre. Kvinder er ikke skabt til vold. Og jeg er tilbøjelig til at give ham ret, selvom jeg kan mærke trykket mod mine ribben og bloddråberne i min mundvig. Du er ikke skabt til vold. Dine øjne er mere blå end himmellegemet på den anden side af vinduerne i vores lejlighed, og, i stærk kontrast til dine nedslidte løbesko, er du iklædt din hvide sommerkjole med påmalede liljer i røde og lyserøde nuancer. Du dufter af sommer.

 

Dine næver græder mere højlydt end dit bankende hjerte. En evindelig melankoli har omfavnet dit væsen, og skal jeg være hudløs ærlig i mine udtalelser, forstår jeg ikke, hvorfor vi stadig er sammen. Kaos hersker dit blodomløb; dine hjertekamre hjemsøgt af dæmoniske strøg, og jeg hader dig, men jeg kan ikke bevæge mig. Jeg kan ikke undslippe din altopslugende sfære – og tro mig, jeg har forsøgt. Måske er det derfor, du er gennemsyret af had.

 

Du er mindre end jeg. Langt mindre, og afveg jeg fra min åbenbare underkastelse af din stormfulde færd, ville jeg utvivlsomt være i stand til at overmande dig. Men jeg bliver liggende mellem revnerne i vores knuste forhold og beder atter engang til, at du slår mig ihjel. 

Vær en del af Movellas nuFind ud a, hvad det er alle snakker om. Tilmeld dig nu og del din kreativitet og det, du brænder for
Loading ...