8. VIII
Efter den dag blev det anderledes. Hun svarede næsten ikke mere på mine spørgsmål, og jeg blev mere og mere desperat. Det var onsdag, og kun to dage til, jeg måtte læse sedlen; brevet.
Selv dengang kunne jeg mærke, at det ledte mod slutningen. Nu kunne jeg mærke, at ligesom alle slutninger, ledte det også mod nye begyndelser. Dengang kunne jeg ikke se, at det var ved at være slutningen, selvom alle hentydninger var der. I hvert fald i de sidste dage.
Jeg kunne ikke læse hende dengang - jeg kunne ikke læse noget, der havde med hende at gøre dengang. Jeg kunne ikke læse hendes ord, hendes øjne eller hendes smil. Det var som om, at det, jeg havde sagt den første gang for så længe siden, blev siddende. Som en regel.
Jeg kunne ikke læse noget ved hende, så jeg kunne lige så godt lade være med at prøve.
Ikke mere end 72 timer senere forstod jeg fejlen i, hvad jeg havde gjort. Men da var det alt for sent, og jeg kunne ikke gøre andet, end at skrige og råbe, og fortryde.
Jeg har fortrudt så meget, og det er kun her for nyligt, at jeg har tilgivet mig selv.
